Już wymierzony... Już boli. Teraz liczę na cud. Że ta ręka, która go wymierzyła cofnie się przed kolejnym...

Nie wiem, czemu jeszcze żyję. Jak to możliwe, że się ciężko nie rozchorowałem. Na serce, na jakąś nerwicę... A może tę drugą mam, a nie wiem? Może... Chciałbym uciec. Tylko nie powinienem...